ES UN REMEDIO Y NO UNA ENFERMEDAD LO QUE CONTAGIO

Delante de mi casa, en una pequeña plazuela, vivían los mendigos.

Llevaban allí más de un año, tiempo en el que la plaza había pasado de ser un lugar verde y agradable a un auténtico vertedero: el césped había desaparecido, los cartones de vino se extendían por doquier y el olor era insoportable.

Yo pasaba por allí todos los días, varias veces, siempre con el miedo metido en el cuerpo al ver cómo el grupo iba creciendo. Empezaron siendo media docena, y al final ya eran casi veinte los mendigos que, agrupados, dejaban pasar allí los días. En los últimos tiempos habían comenzado las peleas, los gritos, y a aparecer la Cruz Roja y la policía más de lo normal. La culpable, La Loca, la única señora en todo el grupo: pequeña, gorda, desdentada y con los pelos sobre la cara, lanzaba improperios a unos y a otros, mientras los demás permanecían callados, endormiscados por el alcohol.

De repente, hace cosa de una semana, desaparecieron. De la noche a la mañana se esfumaron y la plazuela se despertó abandonada y silenciosa, como ya casi no podía recordarla.

Sin embargo, no todos se fueron. Tres permanecieron allí, quién sabe si olvidados, perdidos o desterrados.

Uno de ellos duerme constantemente, tapado con una alfombra raída, ajeno al tráfico a su alrededor. Otro anda sin parar, de arriba a abajo, las manos sucias y el rostro surcado de arrugas. Y el tercero... El tercero es El Negro.

El Negro se sienta al lado del semáforo y allí da conversación a todo el que pasa. Te saluda, te pide amablemente tabaco, o dinero, o simplemente te comenta algo que en ese momento pasa por su cabeza. Pero lo más increíble, es que parece feliz. Que de haber podido elegir entre todos los lugares del mundo, se hubiese quedado con ese.

Lo miro y pienso: ¿Le olvidaron los demás en su partida, o se quedó él? En ocasiones nos quedamos tan solos, tan perdidos... Aunque a veces es mejor caer en el olvido.